О любви к хоккею, Владиславу Третьяку и... о прыжках моего папы

В детстве я любила хоккей. Мои родители не приветствовали это увлечение. Считали, что это интерес не для девочки. Но я была влюблена во Владислава Третьяка. Это можно считать логическим объяснением тому, что я знала все команды и всех хоккеистов того времени, об их достижениях, семьях и всё связанное с этим видом спорта.

  Конечно же, я смотрела все супер - серии с профессионалами. Такое пропустить было невозможно. Но из - за разницы во времени все игры по телевидению показывали очень поздно. Иногда, если на следующий день был выходной, мне родители без проблем разрешали засиживаться допоздна. Но если завтра с утра в школу, то возникали конфликты. Даже со слезами.


  И вот очередной матч с НХЛ. Это было в 1976 году. Играла команда ЦСКА, в которой на воротах стоял Третьяк. Игра начиналась около 11 вечера и мне завтра в школу. Я робко села в кресло перед телевизором. Мама, тут - же в зале, уже спит.  Папа рядом уставился в экран. Казалось, что он забыл о позднем времени и о моей школе. Первый тайм мы посмотрели. Начинался перерыв и тут он строго на меня глянул и сказал:"Спать!" Сказал так, что сопротивляться было бесполезно. Я обречённо побрела с себе в комнату и легла. А он, обычно, в перерыве матча ходил на кухню курить. Пока он курил, у меня созрел коварный план.

Владислав Третьяк

Жили мы в хрущёвской двушке. Кухня, с курящим папой, рядом с моей комнатой, а  напротив, прямо по коридору - зал с хоккеем. Папа закончил курить и пошёл продолжать просмотр. Я, услышав голос комментатора Николая Озерова, поднимаюсь и тихо - тихо подхожу к двери зала. (Маленькое и важное дополнение: дверь была с большим стеклом, которое когда - то разбилось, но на ней висела вешалка с маминой объёмной шубой). За дверью в прихожей стоял узкий шкаф, и на полу лежала свёрнутая в рулон дорожка. Я становлюсь на эту дорожку, облокачиваюсь на шкаф и в небольшой просвет из -за маминой шубы спокойно так смотрю второй тайм. Минут за пять до конца, помня что папа должен пойти на кухню курить, возвращаюсь к себе в комнату и ложусь. Жду!

  Но в этот раз он не пошёл на перекур. Или забыл, или смотрел какие - то новости в перерыве. Я услышала, что третий тайм уже идёт. Тем же маршрутом и по той же системе я удобно устроилась на прежнее место, ликуя, как же здорово всё это мной придумано.
Ночь. В квартире везде темно. Только зал освещён экраном телевизора. Идёт третий тайм. Папа вспоминает, что нужно бы покурить, резко встаёт и идёт в кухню. Это два шага к двери, за которой притаилась я. Понимаю, что тихо и незаметно удрать не успею. Вся моя недолгая жизнь пронеслась у меня перед глазами. Папа открывает дверь, но такие моменты, как шуба, я на

свёрнутой дорожке, с появляющимися первичными половыми признаками, в них, собственно, и упёрлась дверь,  и шкафчик за мной, позволили ему сделать только узкую щель, в которую не пройти. Он, вывернув ногу, пытается подвинуть дорожку, но она недвижима. потому что на ней стою я. Просунув руку папа отодвигает шубу, но это тоже не помогает. Начинает заметно нервничать и снова просовывает руку, чтоб что - нибудь отодвинуть и наконец выйти... и берёт меня за руку выше локтя. Ощутив тепло человеческого тела, непонятно откуда взявшееся среди ночи за дверью, он в один прыжок оказывается в районе окна (это метра два с половиной - три), потом, видимо сообразив, что нужно бы зажечь свет, прыгает к выключателю (это возле двери) и заключительный прыжок обратно к окну, но уже с криком - вопросом: "Инна???!!!"

  Я выглянула из - за шубы, тихо сказала: "Я", повернулась и пошла в свою комнату. У меня ручьём катились слёзы...Я совершенно не предполагала, что, в принципе, мой стройный и спортивный папа обладает такой прыгучестью. Он летал аки сверчок. Ну и от обиды, что не досмотрела любимый хоккей.
Он покурил, успокоился, заглянул ко мне в комнату и сказал: "Иди, смотри свой хоккей."
...Утром мы встретились на кухне. Папа пил чай перед работой. Я снова вспомнила его полёты -  прыжки и начала смеяться.
- Я же мог тебя убить!
- Хорошо, что сам от страха не умер!
                                                                                                             

Вчера я была на футболе. К стадиону мы шли с преподавателем психологии из нашего университета. Говорили о политике, об Украине. В конце разговора он почему - то "включил" в
себе психоаналитика и сказал мне, что у меня "синдром отца" (есть такой термин в психологии), что, якобы я взвалила на себя все проблемы и сама же пытаюсь их решить, хотя должен решать мужчина - отец. Почему он так считает я не спросила, но вспомнила, что папы нет уже 10, а мужа 8 лет. Конечно же всякие синдромы появятся и для решения проблем возомнишь себя кем угодно. Даже мужчиной.
И историю, как прыгал мой испуганный папа, я тоже вчера вспомнила в связи с этим. Мне было 13 лет, а ему 33, как тебе сейчас, Вова. Ты бы тоже так испугался родной дочери в ночи?:))






Поделитесь этой историей со своими друзьями !.